A Verona c’era da tenere le maniche corte. Qui piove e tira vento. Qui a Dublino, dico. E l’aereo ha ballato ancora. E un gruppone ha applaudito all’atterraggio. E le hostess della Ryanair non sono dei fiorellini di simpatia. Se ne inventano ogni volta una nuova. La...

Dunque. Dice Zaia: se parte della regione da me amministrata è ancora sott’acqua non guardate me con quelle faccette. Io sono bravo, faccio tutto ammodino. Non c’entro. La colpa è: a) della perfida burocrazia che mortifica la nostra efficienza; b) della pioggia, e b) del terreno...

Al controllo documenti, poco fa all’aeroporto di Dublino, il poliziotto che ha preso la mia carta d’identità mi ha guardato, e ridandomi il documento ha detto con una sua arietta simpatica «gradzie, Frederica». In aereo c’era un bambino o una bambina, non so, che non ha...

Per il testo (in portoghese, inglese e italiano), qui. Piove. La pioggia non mi piace, ma meno ancora mi piace il cielo quand’è lattiginoso e grigiastro in quel suo modo compatto. È difficile rimanere in piedi, ben eretti, e conservare la solita espressione sorridente a beneficio...

Musica, sole, Irlanda. Magari anche un po’ di pioggia, chissenefrega. Camminare lentamente senza meta, con il solo obiettivo di vedere ciò che non vedrei se andassi di fretta. Sentire i miei movimenti e il loro senso come se da ogni passo dovesse derivare la conferma della mia...