A Verona c’era da tenere le maniche corte. Qui piove e tira vento. Qui a Dublino, dico. E l’aereo ha ballato ancora. E un gruppone ha applaudito all’atterraggio. E le hostess della Ryanair non sono dei fiorellini di simpatia. Se ne inventano ogni volta una nuova. La...

Border. Edges. Limits. The inside and the outside. This place here and that place there, beyond the boundaries. Fantasies and visions about death; and the final disclosure of life. The ‘fatherland’ gone missing, and the ‘motherland’ which needs our blood to...

Torno con l’Aer Lingus. Il che significa che posso tenere la mia borsetta a tracolla fuori dal bagaglio a mano. Il che significa che si libera spazio nello zainetto a ruote. Il che significa che posso comprare libri. Il che significa che li ho comprati. Qui accanto a me ci sono –...

Henry McDonald – sempre lui, sempre il corrispondente del Guardian, dell’Observer e di un certo numero di altre testate – raccontava che, camminando per la strada, ha trovato uno di quei fogli che in fondo hanno quella specie di frange mezze pretagliate su cui viene scritto...

Beh, che paura. Il capo, là nel Boeing, l’aveva detto: «Su Dublino ci sono forti venti». Aveva ragione. C’erano. Credo di non aver mai ballato così tanto. Forse solo in Thailandia, su un aereo piccoletto che andava a Samui. Non è bello quando stai per atterrare e l’aereo...