Son qui con un tazzone di caffè decaffeinato, al tavolo del soggiorno. C’è un silenzio che a casa mia non avrò mai, nemmeno alle tre di notte di un lunedì di gennaio. Mi sento più «stabile», qui vicino al fiume che là in mezzo alla campagna. Ieri e stamattina mi hanno svegliato...

«Oltrepassa la rotonda», mi dice dietro il vetro la signora della Posta, «e gira alla… mmh… prima, no. Gira alla seconda, sì, alla seconda a sinistra, e poi è… aspetta… la casa di Mary è la… uno, due, tre, quattro, cinque», la signora della Posta socchiude...

Mio figlio esce dalla cucina e dà un’occhiata al di là della porta del soggiorno della nonna. Vede la televisione accesa. «Mammaaa!!!», strilla. «Mammaaa!!! Vieni a vedere! C’è Saviano in tivù!!! Saviano è in tivù!». «Sì, lo so», gli dico. «Ha un programma». «Mamma,...

Una volta tornare mi piaceva di più. Adesso è diverso. Rientrare a casa non mi dà più quel senso di calore, di «incastro» nell’alloggiamento giusto. Mi sento smarrita, fuori posto. Come se fossi seduta scomoda, o camminassi in scarpe troppo strette. Non è una sensazione...

Invito a leggere il pezzo di Stella sul Corriere. È un capolavoro. Prende un punteruolo avvelenato, lui, e lo piazza direttamente alla gola del pitbull per spingerlo ad azzannare quelli l’odore (il lezzo, per lui) dei cui abiti gli ha fatto annusare. e il modo ancor...